Нет ни вопросов у нас, ни ответов.
Мы под холодным дождём
Свозим поэтов на свалку поэтов,
В кучу поэтов кладём.

С нами смеются их внуки и дети.
А почему бы и нет?
В куче поэтов – поэт на поэте
И под поэтом поэт.

Зря они ныли и “горькую” пили.
Их догорели огни.
Сладкие, злые, святые, тупые –
Вместе на свалке они.

Долго терзали они, как пираньи,
Чистое тело Земли.
Долго по миру мы их собирали,
Долго на свалку везли.

Мы не уроним – нам это по силам –
Правды тяжёлый венец.
Скоро мы свалку зальём керосином
И подожжём, наконец.