Образ мой покосился,
Потемнело в окне.
С каждым часом всё меньше
Человека во мне.

Ни рассвета, ни искры,
Ни строки, ни стиха.
Никакой сердцевины,
А одна шелуха.

Знаю, дни человека —
Словно цвет полевой.
Как пройдёт над ним ветер —
И засыплет листвой.

Как пройдёт над ним время —
Он лежит неживой.
Где теперь это место?
Где ты, цвет полевой?

Образ мой покосился,
Потемнело в окне.
С каждым часом всё меньше
Человека во мне.

То ли ночи осколки,
То ли дня лоскуты…
Дожидаются ветра
Полевые цветы.